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Mirador

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Armando Fuentes Aguirre

Llueve. Llueve. Llueve.

Llueve por unanimidad sobre las tierras del Potrero de Ábrego.

Tardías son las lluvias, se quejan los hombres. “Benditas lluvias”, dicen las mujeres, que saben más que ellos. Es siempre buena el agua que cae del cielo así, como está cayendo ésta, con mansedumbre franciscana. Henchirá los senos de la tierra y volverá a nosotros convertida en pan.

Ahora tengo el alma mojada para rato. Sufrió sequía de meses; se pintó con el color de sed del campo. Mírala hoy, reverdecida. Escúchala cantar un salmo agradecido. Tanta agua tiene mi alma que en ella podría lavar mis manos y mis culpas.

La lluvia dice cosas en la azotea y en los vidrios de las ventanas. Yo he aprendido a entender su lenguaje. Está diciendo que la vida seguirá. En el campo seguirá la flor; en las casas seguirán los niños.

Todo es vida.

Y todo seguirá.

¡Hasta mañana!...




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