Mirador

Dicen que lloverá la próxima semana.
Don Abundio menea la cabeza, escéptico.
- Así dicen.
Si vieras en estos días el Potrero te entristecerías. La tierra de la labor está tan seca como la del cementerio; los árboles se miran grises por el polvo. Ya no muge la vaca, ni las chivas balan, ni relincha el caballo en el corral. Cuando voy por la vereda me parece que los pinos me preguntan:
 ”¿Cuándo va a llover?”.
- Dicen que lloverá la próxima semana.
Con el viento los pinos mueven su ramazón en lo alto. Se me figura que menean la cabeza con el mismo escepticismo de don Abundio.
En la ciudad no entienden nuestra desesperación. Para los citadinos la lluvia es molestia; para nosotros es vida.
Conservo aún la fe de mis abuelos y mis padres, pero si no llueve la próxima semana menearé la cabeza, escéptico, igual que don Abundio y que los pinos.
¡Hasta mañana!...